Sonntag am anderen Ufer

Ein kleines Feuer für das große Andere Es war einmal ein kleiner Bär, der mochte seinen gleichen Löffel, seinen gleichen Stuhl und seine gleiche Suppe.
Er liebte das Gleiche, weil es warm und bequem war wie ein alter Pullover.

Eines Morgens setzte sich ein anderes Ding ans Flussufer. Es sah anders aus: schief, bunt und ein bisschen klug.
Der kleine Bär guckte. Das Andere guckte zurück. Und weil es so anders war, wurde plötzlich alles ein winziges bisschen neu.

„Es ist das Andere, das anders ist und für das es sich lohnt, etwas anders zu machen, so dass es auch anders wird.
Für sich selbst immer das Selbe zu erwarten, läuft am Ende immer auf das Selbe hinaus.“

Das Andere ist kein Dieb, das Andere ist ein Schlüssel.
Wenn man nur auf das eigene Spiegelbild starrt, dann tanzt man allein im Kreis.
Wenn man aber die Hand ausstreckt — auch wenn sie zittert — kann ein neues Lied beginnen.

Eine kleine Philosophie für die Hosentasche

• Das Andere ruft. Es ist kein Gegenstand, sondern ein Grüßlaut. Wer antwortet, wird anders.
• Das Immergleiche ist stur. Es klebt an Gewohnheit wie Vogelkot am Fenster.
• Achtung: Verwundbarkeit. Wer sich öffnet, zeigt Risse — und genau durch die Risse kommt das Licht.

Manchmal, sagte der kleine Bär, ist das Andere so leise wie eine Spinne, die eine Brücke spinnt.
Manchmal ist es laut wie ein Trommelwirbel. Beides ist gut. Beides ist Einladung.

Handlungsimpulse — ganz praktisch

• Geh heute zu jemandem, der eine andere Suppe isst. Frag nach dem Rezept.
• Tausch keinen Rat, sondern eine Frage. Fragen sind Brücken, keine Zäune.
• Wage eine kleine Änderung: ein Brot mit Senf statt mit Butter, ein Spaziergang in die andere Richtung.

Zum Schluss — ein Sonntagsgedicht

Wer nur mit sich selbst rechnet,
verliert die Unendlichkeit des Möglichen.
Erst der Blick in ein fremdes Auge
bricht die Spiegelgefängnisse des Ich.

Der kleine Bär nahm den Löffel, gab ihn der Fremden und lachte.
Und weil sie lachte, schmeckte die Suppe plötzlich ein bisschen nach Abenteuer.